Marie Étienne, Lettres d'Idumée

    Le mal des choses   Cette année-là l'hiver en elle le désir de sommeil obscure et sourde en elle l'attente   Je fus prise jusqu'aux vastes rives par les questions   Le mal des choses ne s'invente pas ni le deuil qui efface ni l'ombre     Du côté lent de la prairie midi me brûle je franchis l'eau...

Publié le 06/02/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...